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他说：那是小说呀，小伙子。

我说：真是你母亲吗？

他说，你小时候听这故事还哭了！

有一点点骄傲和不忍，他又笑了。

他又湿又热的手掌摸了摸我的发辫，抚慰一番童年的我。

那个小女孩很习惯他的抚摸。

小女孩还没学会憎恨；从他对她爸爸的勒索和盘剥中，一点点懂得憎恨。

还没从她妈妈向他的乞讨中学会忍受，也没从她爸爸当众的变节中学会蒙羞和愧怍。

他抚摸的是那个小女孩。

我在他手掌的抚摸下一动不动。

内在的，却是一股哆嗦。

有无尽的感触在他那儿；他的手摩娑在我被麦收太阳晒得如麦芒一样枯和焦脆的头发上。

仿佛由于力量过足它变得轻极、亦柔，融化了掌心上苦役结成的老茧。

我不能动弹，不再是童年了，不能再在如此抚摸下自在。

有一种如愿以偿在我心里。

新异的一番滋味在我体内，我暂时还不能反应它是什么。

像个婴孩初次尝试除了甜味之外的一种陌生，不友善却十分有趣的美味，那婴孩整眉皱脸一时还不能决定自己是不是喜欢它。

我牵着贺叔叔的手从另一条田埂走回家。

他的瓜棚。

已经下平夜了。

我倒在床上便睡着。

凌晨来得特别早，窗纸在我睡去不久就自了，透出看瓜老汉贴的剪纸。

我躺在草席上那个贺叔叔留的人印上。

他的体嗅和汗水长久地蚀着席面，他的身高和体宽，准确地在席面卜投下一个形影，一片微黑颜色在草席中央，蓄积了三个夏天的灼热体温和忍耐。

我就睡在那个印记上。

它给我保护，让我感到安全。

草席还有很重的灯芯草气味，和很重的贺叔叔气味混合。

原来他自身就带着草味的。

我趴在那上面，那灯芯草编织成的一层皮肉，熟韧而略带黏性。

我的一边是书垛起的墙。

一本字典给翻得纸页全膨发起来，似乎还受过潮又晒过，整个地裂露在两片深绿硬壳封皮之外，一种飞张之势。

墙角有一个暖壶，一肩的尘土，不知贺叔叔是隔过灰尘倒水来喝，还是压根把它从过日子里省略掉了。

这里什么也没有，连个收音机也没有。

或许他是高兴没有它的。